Escribiume yvonne yvonne benefíciese de la donación e eu reloucaba de contento e non só pola exquisita rima. A coitada da remitente padecía un cancro terminal que viña sendo, segundo o seu médico, «una bala en la jaula (sic) del cerebro» e era evidente xa andaba a causar estragos nel. Para máis desgrazas perdera o marido como quen perde as chaves nun depósito de ferralla e non puidera volver casar, que tampouco sei que ten iso de malo, pero igual viña da complicación de que ao perdelo non o podían dar por morto (debiches envelenalo e punto, yvonne yvone) ou que sei eu. Total que a yvonne yvonne, que logo resulta que non era tal, xa dicía eu que era pola rima (téñenme pillada a agulla de marear), pois asinaba como Cathérine Thérèse, que non rima máis que con interese pero tamén é un nome ben eufónico, ou se cadra é que se lle borrara da memoria co aquel da doenza o nome auténtico, que o de lembrar se un palabro vai con y ou con i ou con dous enes ou cun só debe de ser tremendo cacao mental cando se ten unha gaiola de cerebro, que é un recipiente con barrotes que deixan entrar as correntes de aire, co malas que son, e unha se dedica á importación e exportación do devandito (de cacaos, non de cerebros) con negocios nunha chea de países polo mundo adiante, a yvonne yvonne ou a quen fose, dicía, dáballe eu máis pena, peniña, pena que ela mesmísima, co marido perdido e sen fillos ningúns que empapuzar de cocacolas e gusanitos ou mandar a facer másteres de economía de empresas de cacao e íame doar pola miña cara bonita unha bonita suma con varios ceros porque tampouco era cousa de que quedase o Estado coa pasta gansa, co ben que isto último lle faría para a alma e non tanto citar a Biblia para lles engaiolar a outros o cerebro.
tarteko lurraldea
Nunca tão mal que não haja pior
quinta-feira, 31 de agosto de 2023
quinta-feira, 22 de julho de 2021
Bico con bicho
Andan as poupas veraneantes no meu eido (non sei o que pensarán os alarmantes vendealarmas desta okupación) cada unha polo seu lado ―gardando a distancia de seguridade, entre un metro e medio e dous―, peteirando no chan á procura de deliciosa bicharada. A cada tanto aproxímanse unha á outra bícanse.
domingo, 16 de maio de 2021
Febre
terça-feira, 11 de maio de 2021
Ler e ser
Entrou na aula e sentou no recuncho máis afastado da porta. Abriu o ordenador e atento a todo canto se dicía escribiu a crónica do encontro, como un alumno aplicado na súa materia favorita. Así o recordo. E recordo tamén a tenrura e o entusiasmo que irradiaba mentres lía o que «fomos» eses tan poucos días.
sexta-feira, 23 de abril de 2021
Non nos está permitido
Levo sempre un libro na mochila. Nesta ocasión, ocasión festiva, acompañábame Los viejos creyentes de Vasili Peskov (Impedimenta, 2020) na impecable tradución da queridísima Marta Sánchez-Nieves. Abrino mentres agardaba na fila. Quedábanme poucas páxinas por ler. A señora, entón, arrimóuseme e volvinme para ela indignada. Díxenlle que había que manter as distancias. Ela balbuciu unhas desculpas, que quería ler o cartel. O cartel estaba a cen metros de nós, non o ía ler mellor pegada a min. En realidade o que me molestou non foi que se me botase enriba. Molestoume que me interrompese a lectura. A fila empezou a moverse.
sábado, 20 de fevereiro de 2021
Sábeno os faros
quinta-feira, 18 de fevereiro de 2021
Vinganza
Que unha das miñas cadelas me devorase onte, nun acto de resentimento vingativo, o Pedro Páramo que me acompañaba como libro de cabeceira desde hai décadas (prodixiosas), só porque marchei de paseo sen ela, faime dubidar sobre iso que se chama amor incondicional canino. Se quere guerra, vai ter guerra. Amiguiños si, pero…
Con todo, o que máis me entristece é que non lle debeu gustar moito, visto que non o papou enteiro.
segunda-feira, 8 de fevereiro de 2021
Arte efémera
quarta-feira, 3 de fevereiro de 2021
Os días
Descorrer as cortinas,arrastrar o corpo fóra da cama,alimentalo, se se deixa,sentalo a producir caracteres,levalo para a cama a rastro,correr as cortinas.
sábado, 23 de janeiro de 2021
terça-feira, 19 de janeiro de 2021
Pequenez
Di a radio que hoxe acaba o sol para nós. Vén un temporal de chuvia e vento polo oeste. Cando a auga enchoupa a terra e as pólas das árbores aguantan a duras penas no sitio, sempre me pregunto onde se gorecen os paxaros, tan pequenos, tan ―en aparencia― fráxiles. E se cadra é iso, a pequenez deles, o que lles permite sobrevivir, refuxiados en calquera recuncho mínimo do mundo, cos seus diminutos anoraks de plumas e a súa paciencia colosal, ata que escampa.
domingo, 17 de janeiro de 2021
Comuñón
Disque Nieves pintou as uñas para recibir a segunda dose da vacina. Non é para menos. Recíbese a vacina en domingo como quen comunga na Sagrada Forma da Ciencia. Deberiamos quitar do armario as mellores galas cando nos toque acudir ao CAP, descubrir o brazo, inclinar a cabeza e fechar os ollos no instante da picada. Porque unha picada túa abonda para me salvar. Son actos coma este os que me devolven a fe nos seres humanos, capaces do mellor e do peor, que o mesmo crean unha vacina que vai salvar miles de millóns de conxéneres como a pizza con piña.
terça-feira, 5 de janeiro de 2021
quinta-feira, 31 de dezembro de 2020
quarta-feira, 30 de dezembro de 2020
segunda-feira, 28 de dezembro de 2020
Rumor de aire
domingo, 27 de dezembro de 2020
sábado, 26 de dezembro de 2020
Cor de inverno
Un bando de xílgaros decidiu que á falta de cardos, escasos nesta terra, boas son as sementes de liquidámbar, e recompensan a xenerosidade da árbore, despoxada xa das galas outonais, pintándoa de escintileos encarnados e amarelos ao contraluz da mañá fría.
sexta-feira, 25 de dezembro de 2020
sexta-feira, 19 de junho de 2020
Inmundo novo mundo
quarta-feira, 3 de junho de 2020
Camiños descruzados
En modo chimpín-rider
Só riso
A porta, vós, podédela deixar aberta ao saírdes.
quinta-feira, 28 de maio de 2020
Aló
segunda-feira, 25 de maio de 2020
Desescalada
E así estiven, un par de horas, raspa que raspa, desaloxando musgos e liques okupas, couselos que se finxen mortos, coa tensión e adrenalina dunha carracha que escala pelo de can e ata que a teimosía do sol me obrigou a entrar por onde saín para evitar un golpe de calor ou de cabeza.
sábado, 2 de maio de 2020
Airear
O día en que Deus lles calafateou as plumas ás aves acuáticas, a canilonga quedou a peitear o moño e chegou tarde á cita. Tivo que conformarse cunha man chorada de impermeabilizante que, para que nos imos enganar, despois de tanto somerxe aquí e emerxe acolá, non lle vale de moito. A auga entráñaselle nos canotos e, por iso, á mínima, pousa nun areal no medio do río e estende as ás ao sol. Ando eu tamén un pouco canilonga calada estes días. Apetéceme pousar no medio dun nada calquera, e pór a secar as neuronas da dereita e as da esquerda ao vento, de costado ao poñente (e ao oriente), o tempo xusto para que non me prospere a carriza nas sinapses, que cansa moito estar así coas orellas estendidas.