É sábado e eu viajo pelo Galway das Irlandas: música e rumor de mar, esse clássico, e talvez o sal. E de repente apeteceu-me um malte (sei lá, Cork nos ouvidos fura). Tantos lugares comuns desabitam-me e um silêncio: um esquecimento frio na cova da memória.
Nada faz sentido à luz da noite. Nem a chuva.
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