Epi-paf-fiu

As moscas do outono
no café da Lenta
não incomodam tanto
o poema
que não possam ser escritas
antes de mortas.

A maldición

Contén o alento
e mergulla de novo
evitando sobre todo
que o axente corrosivo
che queime os pulmóns.

Presente de outono

nóssomos



Felicidade em doses pequenas para não atrapalhar a chuva

O raiar da noite

A morada dos soños

Convento de San Paio
Vila Nova de Cerveira

Interior. Día

Abro a gabeta das palabras
e só encontro
un amencer en sombras.

A primeira pedra

É sobre este silêncio
que construirei
a tua tristeza.

Tempo

Cabodano inverso

Mórrenme as mans
e nelas
gangrénase a alma.

Contos com história

De que fôsse bem tratado, discordar não havia, pois lhe faltavam carrapichos ou carrapatos, na crina -reta, curta e levantada, como uma escôva de dentes. Agora, para sempre aposentado, sim, que ele não estava, não. Tanto, que uma trinca de pisaduras lhe enfeitava o lombo, e que o João Manico teve ordem expressa de montá-lo, naquela manhã. Mas, disto último, o burrinho não recebera ainda aviso nenhum.

João Guimarães Rosa. Sagarana. "O burrinho pedrês". Livraria José Olympio Editôra. Rio de Janeiro. 1956 (4ª ed.)

Este livro já conheceu três continentes: nasceu no Brasil, viveu em Angola, descansou em Portugal e cinquenta anos depois revive, nas minhas mãos, na Terceira Margem do Minho.

Itinerário

E fugir só com o peso da liberdade às costas...

Conversa na terra

E compartir o espaço com o pisco...

Ligações (muito) perigosas

Desde há alguns anos mantenho com Portugal ligações várias: a cultura, algumas pessoas, o azeite de Trás-os-Montes, o vinho alentejano (tinto, sff!), as cerejas de Resende... Mas desde ontem, pela módica quantidade de 10'20€ (ainda sobraram 0'10€ na carteira, felizmente não me vi obrigada a penhorar a bicicleta) tenho também uma ligação com o Estado português: número de contribuinte, pessoal e intransmissível (pois é: estou tramada).

Panorama

Na marxe en penumbra á espreita,
coa paciencia infinda do futuro,
as farpas do abismo ou as mans da ponte.

Universo

Papuxa das amoras:
 arce xaponés - eu:
Ferreiriño subeliño.

Intervalo

Entre o sol e a lúa
un fío de luz
que se apaga ou arde.

Fuga

Algúns morren pola noite,
nacen outros.
O día transcorre indiferente.

Boa nova

Oración

Escribir tres liñas cada noite
aos pés da cama
e pór na fin o punto (e seguido).

Maio

O recendo do azar na tarde
pintou-me nos ollos un asombro
de leves bolboretas brancas.

A vida é breve

Locus amoenus

Porque hai días en que o que máis apetece é mandar o choio a cagar de campo.

Na hora do chá

Este blogue não está aberto a leitores convidados

Parece que foi convidado para ler este blogue. Se pensa tratar-se de um erro, deverá contactar a autora do blogue e solicitar o desconvite.

Negrume

Já vejo o fim do túnel. Não se vê é luz.

O retorno, o eterno

Passa-se a ponte no retorno
e nada é como foi na ida
flui o rio tão heráclito
—sabem-o as águas distraídas—
e são outras as nuvens e as cores
(os verdes, os castanhos, os amarelos),
até a cinza da pedra é outra
e maior a sua idade,
menor o seu tempo.
Tique-taque tique-taque
diz o pedalar e a roda vira-vira
nunca igual a si própria
jamais idêntica a diferença nenhuma.

Não me detenho, nada me detém
(a estática é uma postura impossível),
paro na varanda e a marcha continua
comigo dentro, sem mim de fora:
gritei e no lugar do grito já é silêncio.
Fui e no lugar onde fui sou sombra:

nunca regresso.

A máscara do dia

Na noite é mais lúcida a mente
por quanto na escuridão vê-se
o terror olhos nos olhos.

Imergência

Nada aprendi do silêncio
senão a morar nele: mortalha
que dá vida, cova que ampara.

Armas brancas

Tenho um corpo em que a dor madruga
(nem por isso o alento acorda).

Ao inimigo que foge...

E um dia destes tender-me-ei uma ponte, nem que seja de lata. Porque nada há a pior do que ser um o próprio inimigo.

Despedida anunciada

Alterar a estrutura duma pergunta perfeitamente traduzida porque a resposta possa induzir a entender que é gramaticalmente incorrecta e provocar, portanto, que o implacável caça-gralhas bem acomodado na sua poltrona crucifique por isso mil páginas de trabalhinho, chama-se, acho, auto-censura, ou até os mesmíssimos de que careço (e a falta que eles me faziam!).

Mais dois meses e mando tudo às favas, com ou sem um par de.