Domingo

Desejei tanto ũa vossa, que cuido que por a muito desejar a não vi; porque este é o mais certo costume da Fortuna: conseguir que mais se deseje o que mais presto se há-de negar.

Luís Vaz de Camões. Carta da Índia

Pausa para publicidade

—A historia —dixo Stephen— é un pesadelo do que

intento acordar.

Ulises. James Joyce

Tradución ao galego de

Antón Vialle

Eva Almazán

Xavier Queipo

María Alonso Seisdedos


(Só falarei disto en presenza do meu psiquiatra)

Festa rachada

Epi-paf-fiu

As moscas do outono
no café da Lenta
não incomodam tanto
o poema
que não possam ser escritas
antes de mortas.

A maldición

Contén o alento
e mergulla de novo
evitando sobre todo
que o axente corrosivo
che queime os pulmóns.

Presente de outono

nóssomos



Felicidade em doses pequenas para não atrapalhar a chuva

O raiar da noite

A morada dos soños

Convento de San Paio
Vila Nova de Cerveira

Interior. Día

Abro a gabeta das palabras
e só encontro
un amencer en sombras.

A primeira pedra

É sobre este silêncio
que construirei
a tua tristeza.

Tempo

Cabodano inverso

Mórrenme as mans
e nelas
gangrénase a alma.

Contos com história

De que fôsse bem tratado, discordar não havia, pois lhe faltavam carrapichos ou carrapatos, na crina -reta, curta e levantada, como uma escôva de dentes. Agora, para sempre aposentado, sim, que ele não estava, não. Tanto, que uma trinca de pisaduras lhe enfeitava o lombo, e que o João Manico teve ordem expressa de montá-lo, naquela manhã. Mas, disto último, o burrinho não recebera ainda aviso nenhum.

João Guimarães Rosa. Sagarana. "O burrinho pedrês". Livraria José Olympio Editôra. Rio de Janeiro. 1956 (4ª ed.)

Este livro já conheceu três continentes: nasceu no Brasil, viveu em Angola, descansou em Portugal e cinquenta anos depois revive, nas minhas mãos, na Terceira Margem do Minho.

Itinerário

E fugir só com o peso da liberdade às costas...

Conversa na terra

E compartir o espaço com o pisco...

Ligações (muito) perigosas

Desde há alguns anos mantenho com Portugal ligações várias: a cultura, algumas pessoas, o azeite de Trás-os-Montes, o vinho alentejano (tinto, sff!), as cerejas de Resende... Mas desde ontem, pela módica quantidade de 10'20€ (ainda sobraram 0'10€ na carteira, felizmente não me vi obrigada a penhorar a bicicleta) tenho também uma ligação com o Estado português: número de contribuinte, pessoal e intransmissível (pois é: estou tramada).

Panorama

Na marxe en penumbra á espreita,
coa paciencia infinda do futuro,
as farpas do abismo ou as mans da ponte.

Universo

Papuxa das amoras:
 arce xaponés - eu:
Ferreiriño subeliño.

Intervalo

Entre o sol e a lúa
un fío de luz
que se apaga ou arde.

Fuga

Algúns morren pola noite,
nacen outros.
O día transcorre indiferente.

Boa nova

Oración

Escribir tres liñas cada noite
aos pés da cama
e pór na fin o punto (e seguido).

Maio

O recendo do azar na tarde
pintou-me nos ollos un asombro
de leves bolboretas brancas.

A vida é breve

Locus amoenus

Porque hai días en que o que máis apetece é mandar o choio a cagar de campo.

Na hora do chá

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Negrume

Já vejo o fim do túnel. Não se vê é luz.

O retorno, o eterno

Passa-se a ponte no retorno
e nada é como foi na ida
flui o rio tão heráclito
—sabem-o as águas distraídas—
e são outras as nuvens e as cores
(os verdes, os castanhos, os amarelos),
até a cinza da pedra é outra
e maior a sua idade,
menor o seu tempo.
Tique-taque tique-taque
diz o pedalar e a roda vira-vira
nunca igual a si própria
jamais idêntica a diferença nenhuma.

Não me detenho, nada me detém
(a estática é uma postura impossível),
paro na varanda e a marcha continua
comigo dentro, sem mim de fora:
gritei e no lugar do grito já é silêncio.
Fui e no lugar onde fui sou sombra:

nunca regresso.

A máscara do dia

Na noite é mais lúcida a mente
por quanto na escuridão vê-se
o terror olhos nos olhos.

Imergência

Nada aprendi do silêncio
senão a morar nele: mortalha
que dá vida, cova que ampara.